- Jeu Mai 16, 2013 10:27 pm
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[img]http://chrispiji.unblog.fr/files/2008/10/brel32.jpg[/img]
Quoi de mieux que d'ouvrir un journal en mettant à l'honneur une scène intemporelle ? De foutre un gros sport lumineux sur un mec qui avait dit « Dieu ce sont les hommes... Et un jour ils le sauront. »
En voilà du lifestyle !
Ce mec qui chantait Vésoul, et qui était bien assis à cette vulgaire table de bistrot avait compris qu'il était tout de même possible d'expier sa culture à travers l'immensité de la francophonie. Il en était fini de ce satellite belge qui tournait autour de Paris, terminé aussi cette méconnaissance du continent à l'égard des résistants à l'empire romain.
Ce brel, on l'avait vu étaler à outrance son belgicisme si méconnu des franchouillards ; et d'ailleurs, en chantant, je suis persuadé qu'il devait se sentir comme l'écossais devant un anglais bien puriste de tradition.
À y repenser, qu'est-ce qu'il avait pu les épater avec sa guitare, lui qui venait de nulle part, et qui avait une gueule pas spécialement ravageuse.
À t'entendre pour la première fois, ils venaient de comprendre que le drapeau noir-jaune-rouge se reconnaissait à l'accent particulier du brabançon. Ils essayaient, tant bien que mal, de ressentir 1/10 de ta fierté à être le natif d'une terre qui ne connaît pas la moindre sinuosité.
Cependant, dès qu'ils avaient le malheur de pousser la recherche, ils devenaient moroses d'humeur. Hugo avait été le premier à essayer de comprendre ; il avait tenu deux mois en ayant l'envie de gerber lorsqu'il inspectait les champs désertés de la vieille bataille de Waterloo. Baudelaire, pareil, dès qu'il sortait d'une églises namuroise, il avait des vertiges à supplier la mort de le reprendre. Mais d'où venait cette tare enfin ?
C'était probablement l'effet belge, le spleen d'un mois de novembre qui dure 300 jours par an. Un mal propice d'où jaillit la création d'un art compliqué, mais aussi un état d'esprit propre à un petit territoire. Merde, je le revendique à mort, et ça tombe, ils vont rebrousser chemin à me voir déblatérer autant de conneries.
Un homme vit en moyenne jusque 72 ans. Il me reste, grosso modo, encore un demi-siècle pour fouler les rues bruxelloises que tu chérissais tant, mon cher Brel, mon frère. Où es-tu maintenant que tu as terminé de boire ta bière et de fumer ta cigarette ? Ah oui, c'est juste, tu profites du soleil, mais quand même, tu t'agites encore dans mes pavillons, et ça...
J'attends avec impatience la prochaine écoute qui m’enivrera et qui me poussera à dire : "Je ferme ma gueule pendant 3 minutes."
Quoi de mieux que d'ouvrir un journal en mettant à l'honneur une scène intemporelle ? De foutre un gros sport lumineux sur un mec qui avait dit « Dieu ce sont les hommes... Et un jour ils le sauront. »
En voilà du lifestyle !
Ce mec qui chantait Vésoul, et qui était bien assis à cette vulgaire table de bistrot avait compris qu'il était tout de même possible d'expier sa culture à travers l'immensité de la francophonie. Il en était fini de ce satellite belge qui tournait autour de Paris, terminé aussi cette méconnaissance du continent à l'égard des résistants à l'empire romain.
Ce brel, on l'avait vu étaler à outrance son belgicisme si méconnu des franchouillards ; et d'ailleurs, en chantant, je suis persuadé qu'il devait se sentir comme l'écossais devant un anglais bien puriste de tradition.
À y repenser, qu'est-ce qu'il avait pu les épater avec sa guitare, lui qui venait de nulle part, et qui avait une gueule pas spécialement ravageuse.
À t'entendre pour la première fois, ils venaient de comprendre que le drapeau noir-jaune-rouge se reconnaissait à l'accent particulier du brabançon. Ils essayaient, tant bien que mal, de ressentir 1/10 de ta fierté à être le natif d'une terre qui ne connaît pas la moindre sinuosité.
Cependant, dès qu'ils avaient le malheur de pousser la recherche, ils devenaient moroses d'humeur. Hugo avait été le premier à essayer de comprendre ; il avait tenu deux mois en ayant l'envie de gerber lorsqu'il inspectait les champs désertés de la vieille bataille de Waterloo. Baudelaire, pareil, dès qu'il sortait d'une églises namuroise, il avait des vertiges à supplier la mort de le reprendre. Mais d'où venait cette tare enfin ?
C'était probablement l'effet belge, le spleen d'un mois de novembre qui dure 300 jours par an. Un mal propice d'où jaillit la création d'un art compliqué, mais aussi un état d'esprit propre à un petit territoire. Merde, je le revendique à mort, et ça tombe, ils vont rebrousser chemin à me voir déblatérer autant de conneries.
Un homme vit en moyenne jusque 72 ans. Il me reste, grosso modo, encore un demi-siècle pour fouler les rues bruxelloises que tu chérissais tant, mon cher Brel, mon frère. Où es-tu maintenant que tu as terminé de boire ta bière et de fumer ta cigarette ? Ah oui, c'est juste, tu profites du soleil, mais quand même, tu t'agites encore dans mes pavillons, et ça...
J'attends avec impatience la prochaine écoute qui m’enivrera et qui me poussera à dire : "Je ferme ma gueule pendant 3 minutes."
