Samedi dernier, je discutais avec un jeune futur traducteur. Les canapés dont nous nous étions fait un privilège d’avachir les coussins blancs sous nos postérieurs extrahordinaires étaient écrasés le long des murs de la pièce, qui de salon s’était vue transformée en nightclub le temps d’une folle nuit : les gens beuglaient, les gens dansaient avec des balais, les gens arrachaient des portes. Bref, les gens s’amusaient.
Assis sereinement, donc, en arlequin suprême dans le tumulte environnant, je l’écoutais glorifier les quelques pas hésitants par lesquels j’ai effleuré la vie en moins d’un quart de siècle. Spontanément, il flagornait ! Moi qui n’avait fait que le saluer et échanger la banalité de nos parcours respectifs, je me retrouvais tel le fromage du corbeau dans son arbre perché.
« Tu es en train de réussir ta vie, bla bla bla, tu es déjà allé loin, etc. etc. etc. »
Et ça m’angoissait !
Réussir sa vie ? Cela signifie alors, que l’on peut aussi échouer sa vie ? Finir dernier comme à la marelle, être un recalé de l’existence ? Nous sommes les figurines d’un jeu de l’oie ? Des petites pintades en plastique !
Mais comment réussit-on une vie ?
En gagnant beaucoup d’argent ? Un chirurgien moyen du secteur deux, qui gagne dix huit mille euros par mois, a-t-il plus réussi sa vie que son confrère anonyme qui enchaîne bénévolement les laparotomies pour une ONG dans la savane ?
Et la mère au foyer de quarante ballais ? Ou l’Ouzbèk en guenilles qui se bat pour sa famille ?
Mon anniversaire approche. J’ai beau user mes yeux sur le monde autour de moi : en vain. Je ne l’ai pas changé. Ni rendu meilleur, ni pire. Ni plus riche, ni plus beau. Je suis un humain minuscule, perdu dans l’écheveau des vies qui s’entremêlent et se nouent, se tordent, ou disparaissent.
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Je me rends compte qu’être en couple avec Lili, me permet de vivre sa carrière artistique par procuration : nous en parlons, je la conseille, et vois son évolution. Bref, j’ai l’impression de participer à cette vie que j‘envie. Au lieu de quoi je travaille sans arrêt. J’ai enchaîné quatorze gardes de vingt quatre heure aux urgences et j’assiste en spectateur impuissant à l’écartèlement de mes loisirs, qui agonisent.
Évidemment, pour rien au monde je n‘échangerai : je ferai l’artiste lorsque j’en aurai le temps.
[size=75]Petit message transgressif aux féministes (que je classe au même niveau que les végétariens, c‘est tout dire*) :
Lili me prépare de délicieux plats, m’offre des tas de cadeaux, lave mon linge, passe des heures à se pomponner, fait les courses… Et c’est parfaitement normal, parce que merde ! Je le vaux bien !
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*ATTENTION, la partie entre parenthèses relevait du second degré -_-’
(j'assume tout le reste
)
